Mélancolie.
Le rêve pantelant que tout homme extermine,
Lorsqu’au soir de sa vie, il revoit le passé,
Parfois, du souvenir, au regret achemine,
Un âme toute entière éprise de beauté.
Et le ciel d’une nuit qu’étoiles illuminent,
S’auréolant du bienfait d’une douce clarté,
A nos amours défuntes offre table divine,
Ou s’inscrit à jamais le nom de la beauté!

Poètes du vent.
Nous ne marqueront peut  être pas notre temps.
Douce Omélie, vers accomplit, ou simple prose
prouvant que l’on ose… N’est-ce pas là le but de
tous poète…vivre et rire de ses rimes, qui si souvent
ne tiennent qu’à un fil!
Poètes du vent nous le sommes et qu’importe le nom
des hommes, qui de leur mots tissent le rêve
et chantent
les mots… les poètes sont si souvent emplit d’une telle
tristesse que seul les mots leur ôtent leurs maux.
Poètes du temps?
Seul le temps et les hommes le diront…
Moi! je ne suis que fille du vent, et vous?
Y-L

  Viens mon chat, sur mon coeur amoureux;
Retiens les griffes de ta patte,
Et laisse moi plonger dans tes beaux yeux
Mêlés de métal et d’agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir
Ta tête et ton dos élastique,
Et que ma main s’enivre du plaisir
De palper ton corps électrique,
Je vois ma femme en esprit.
Son regard, comme le tien, aimable bête,
Profond et froid, coupe et fend comme un dard.
Et des pieds jusqu’à la tête,
Un air subtil, un dangereux parfum,
Nagent autour de son corps brun

 Les rêves sont les clés pour sortir de nous-mêmes,
Pour déjà se créer une autre vie, un autre ciel
Ou l’âme n’ait plus rien retenu du réel
Que les choses selon sa nuance et qu’elle aime:
Des cloches effeuillant leurs lourds pétales noirs
Dans l’âme qui s’allonge en canaux de silence.
Et des cygnes parés comme des reposoirs.
Ah! toute cette vie, en moi, qui recommence.
Une vie idéale en des décors élus
Ou tous les jours pareils ont des airs de dimanches,
Une vie extatique ou ne cheminent plus
Que des rêves, vêtus de mousselines blanches…
Or ces rêves triés ont de câlines voix,
Voix des cygnes, vois des cloches, voix de la lune,
qui chantonnent ensemble et ne forment plus qu’une
En qui l’âme s’exalte et s’apaise à la fois.
De même La Nature a fait comme notre âme
Et choisi, elle aussi, des bruits qu’elle amalgame,
Se berçant aux frissons des arbres en rideau,
Lotionnant sa plaie aux rumeurs des écluses…
Voix chorale qui sait, pour ses peines confuses,
Unifier des bruits de feuillage et d’eau!

 Le pilleur de mots s’est invité,
sans boire, sans mangé,
il a pourtant tout dévoré
ne laissant rien que le vide
dans l’encrier.
Il a savouré en hôte parfait
les mots jetés sur le papier,
du bout de son doigt,
il a souligné la douceur du papier,
emmenant avec lui les mots juste écrit.
Le pilleur de mots s’étant rassasier
il a promis de repassé un soir
ou on ne l’attendrait pas pour
partagé un nouveau repas.
Le pilleur de mots s’est éloigné
emportant les mots écrits sur le
papier.
Y-L