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Par osebo-moaka dans poésie le 23 Novembre 2015 à 14:03Mes cheveux tombent, je n'ai pas de pain Ma plume s'use. Mon frère le pêcheur est mort dans cette détresse, D'autres hommes vivent ainsi. Comme un filet, je jette Mes nerfs pour enfin saisir Une nourriture et un rêve Léger, dans cette eau pesante. Et je pense: il doit être...